Sunset

Il a fait beau, hier, dans les ruelles d’une vie. Du présent comme d’un songe, mon souvenir se moque : il est temps. Un souffle, le vent chuchote. Litanie indistincte ! Qui s’en soucie peut errer loin. Patience. Ce coton, ces mélopées : la symphonie d’un simple passage. Au loin, un son. L’ange est l’artisan, il fourbit les futurs. Chacun plaît, chacun chante : et demain vient trop vite. Va. Tu le sais, la flamme ne s’éteint plus, et dans un élan de bite cul merde achète un calchemise